Последнее лето

Последнее лето

В антарктической глухомани замело у чертога вход.
Сёрфит Вашество, как бы сани трансформировать в снегоход.

Рек морозить не успевает, не отсыпан песочком лёд:
Росгидромет не обещает, не советует, не даёт.

А в Балашихе за обедом Герда сердится и кричит.
Дверью хлопнет. Ты выйдешь в лето, на комод положив ключи.

Когда жизнь до корней прокисла, и фасады скрывают ложь,
сказка новым тревожит смыслом, и решаешься, и идешь,

и удерживать бесполезно. Столько сказано – хватит слов,
если нужно спуститься в бездну, ты, пожалуй, уже готов –

и не взыскивать, если мало, и не мучать её, язвя:
«А когда ты меня спасала, не спасала ли и себя?»

И не думать, что может выждать, или как сохранить лицо.
Обернуть вокруг пальца трижды и забросить в сугроб кольцо.

В сани сесть, и не пристегнуться, и шептать сквозь пургу:
– Прощай.
Я уехал, чтоб не вернуться.
Никогда не вернуться.
Кай.