Курган

Kaoma:

Растёт курган, он все выше и выше,
Даже тогда, когда не смотрим в его сторону,
Детских голосов уже почти не слышно,
И смеха тоже, хлеб делится поровну...

И как многое хочется порою сказать,
И написать счастливые поэмы...
Но курган растёт, и уже не вернуть многое вспять,
Прокисли в подвалах прошлогодние соленья.

Прокисли слова, и фразы, улетевшие по ветру,
Их значение и смысл  никому не нужны,
Многие цветы уже стареют смолоду,
И дни... Как же быстро пролетают они...

А курган растёт, можно сказать и цветёт,
Нам уже его не отмолить...
И что же нас завтра у дверей тихонько ждёт!?
Разве можно при этом счастливым быть?

Ведь память помнит, земля не забывает,
Даже стены пропитываются тем, что ощущают,
Любовь сейчас где-то как нищенка гуляет,
Её флюиды власть свою теряют...

Теряем ли мы? Теряю ли я?
Нет веры в людей, нет веры в истины...
Курган растёт, это на исходе дня,
Нельзя не заметить...
Слез горьких проталины...

И люди вокруг от меня чего-то хотят,
И мелочью хотят задеть, претензий река,
А я о глобальном, масштабном думаю всегда,
Курган растёт, к вершине его не дотянется рука...

В шкафу много платьев изрезанных молью,
По совести, уже наряда не подобрать,
Уже уши в затычках, не насладиться птичьей трелью...
Курган все выше и выше, и нет времени ждать...

Пока он перестанет увеличиваться в росте...
Таких курганов уже миллион...
Люди молятся, соблюдая правила постов,
Но и этот прокис  недоваренный бульон...