Дитя войны

Хмыкнет некий, лёжа на диване,
Не теряя сон и аппетит:
«Бой? Конечно, слышал! «Крестик» - ранен,
«Крестик» вновь – двухклеточный убит…»

Встанет после, потянувшись сладко,
Постоит – покурит у окна,
Взглянет в небо мирное украдкой,
Мельком. Ведь привычна тишина.

И присядет за родной компьютер,
Врубит вожделенный интернет,
Пробежит по новостям за сутки.
Ну, воюют… Нам-то дела нет!

Я смотрю на сына-карапуза,
Он ещё не знает ничего,
И душа сгибается от груза,
Тихих слов мальчишки одного.

«Здесь не рвутся бомбы!..» Это страшно,
Слышать детских, чистых уст слова,
До озноба, спазма, до мурашек,
Правды, вдруг открывшейся едва…

Мальчуган родился под бомбёжкой,
Восемь лет под бомбами прожил,
Вместо игр в «войнушку понарошку»
От обстрела в подпол уходил.

Сколько слёз в тебе, земля Донбасса
И в тебе, Луганская сестра!
Вой снарядов, грохот канонады
Восемь лет от ночи до утра…

Прежде чем кричать, мол, это слишком
Далеко и не моя война,
Вспомните слова того мальчишки,
Вдумайтесь, как велика цена.