Бозон Хиггса

У меня на выдохе – стихи.
Кротки, невесомы и тихи.
Никому окрест не лезут в уши.
Чтобы их услышать и расслушать,
Не ищу словесной чепухи.

Я, поэт, – по сути математик,
Складываю строки – ровно, вместе –
Те, что в ветре бродят. Принимать их?
Величин в них много неизвестных,
Выстраданных миром в муках крестных.

Лишь однажды игрек встретит икс:
В точке, где здороваются оси,
Образуя крест... Вот жизни осень
Вдруг придёт, тогда душа попросит
Устремиться вверх – к идее-фикс...

Мир идеи-фикс покажет в слайдах,
Ускоряя с каждым днём сеанс.
Сбычи мечт запустится коллайдер,
Зрители, как будто Бонни с Клайдом,
Весь его разграбят, и не раз.

Мы ж, поэты, ратуем за плюс:
Действие не наше – вычитанье.
Мы не грабим – дарим. Не боюсь
В выдохе делиться я мечтами.
Главное, чтоб сердцем их читали.

В Вечности у действий суть одна.
Краток путь меж игреком и иксом:
Ось абсцисс льнёт к оси ординат.
Сам Господь повесит ордена
Открывателю Бозона Хиггса.