Памяти русского поэта

             ЖЕРТВА ВЕЧЕРНЯЯ
.
 .                Памяти русского Поэта
.
 .   
                Он не был свет, но был послан, чтобы свидетельствовать о Свете.
                Ин. 1, 8

Порицающих автора за обращение к великому Поэту на «ты» спрошу:
фарисеи, а к Богу как обращаетесь? — «Помогите, Господь!.. Простите, Господь!..»?
Нет, лицемеры! — «Господи, помоги! Прости, Господи!»
А к Родине как? — «Здравствуйте, Родина!»? Нет, конечно! — «Здравствуй, милая Родина!»
По старинному русскому обычаю даже простой народ к царю-батюшке
на «ты» обращался: «Не вели казнить, изволь выслушать!»
А на «ВЫ» на Руси к врагам обращались: «Иду на ВЫ», — говаривали.
Тем более, «ВЫ» — слово, чёрной энергетикой напитанное, так как тёмный,
загробный мир по древне-славянски ВЫрий назывался...
.
.
 .               
                Здравствуй ты, моя чёрная гибель,
                Я навстречу к тебе выхожу!
                С. Есенин

Чёрный лес впереди — стеной!
Не разгонишь коней стреноженных...
«— Покуражились!..
                — Над страной! —
Проходимцы в тужурках кожаных!»
...Месть иуды. Власть палачей...
На душе, чем больней, тем звонче:   
Лгали, что средь таких ночей
Ты, удалый, с собой покончил!
.
.
      
                ***
               
                Тихо розы бегут по полям.
                С. Есенин

Ты Русь покинул не для роз чужбины,
Не дивы Персии тебя сманили в даль...
Ты листья целовал с куста рябины
И уловил в их запахе миндаль!
.
.

 ПРОСИЯТЬ СКВОЗЬ ХОЛОДНУЮ МГЛУ...

 
                Там, где вечно дремлет тайна,
                Есть нездешние поля.
                Только гость я, гость случайный,
                На горах твоих, земля.
                С. Есенин

Нас мало — звонких и крылатых! —
В забвенье... смолкнувших давно...
А Русь?.. — Зачем мне не дано —
Лучом! — скользнуть в её закаты?

Коснётся ль уст её — неозлобимых! —
Жених Пресветлый?! — Там наверняка
В венок Поэзии — цветком неповторимым —
Твой стих вплетёт незримая рука!

А мне не суждено в краю весеннем
Быть даже лепестком того венка,   
Ни первым ливнем, ни чужим весельем,
Ни ветром в мокрых лозах ивняка...

И счастлив, кто глядит в твои долины,
С молитвой на заре уходит вдаль, —
Зовёт и кличет светлую печаль
На голос лиры из твоей чужбины.