Дневник чуткости ее души. 21 декабря

Сжала руки под тёмной вуалью…
«Отчего ты сегодня бледна?»
— Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот…
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь, я крикнула: «Шутка
Всё, что было. Уйдешь, я умру.»
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: «Не стой на ветру».
                Анна Ахматова
*****
— Да, милая, не надо. Иди в дом, возвращайся туда, где тебе позволено быть самой собой, туда, где хоть немного спокойнее станет биться твоё маленькое, чуткое сердечко, — прошептала она и смахнув непрошеную слезу пошла восвояси.
Ты придумала себе глупое счастье. Счастье, которое не имеет ничего общего с реальностью.
Первый взгляд, первый жест, первый шаг. Потом пошла дальше и выдумала все то, что будоражит мысли, переворачивает с ног на голову жизнь и заставляет просыпаться робкое чувство настоящей нужности и невероятной уверенности в том, что ты все же вытянула в этой жизни счастливый билет.
Но, увы…
Проходит время и ты начинаешь понимать, как глупо просчиталась. Ты понимаешь, что выбор был сделан давным давно и совершенно не тобой и не в твою пользу. То, что ты боролась за своё счастье, то, что ты хотела видеть своим — это вовсе не твоё и не было твоим никогда.
Эту суровую истину трудно принять сердцем особенно тогда, когда оно все ещё бьется в ритме ожидания, глупого ожидания придуманного счастья…
(Ника)
Декабрь 2021