Завтра...

Чьи-то слёзы застыли и пали снегами,
и я тоже устал … о любви говорить.
И незванная  осень прошла между нами,
чтоб тепло отобрать, чью-то душу сгубить. 

А душа всё равно по углам да задворкам
ищет счастье своё, и её не унять.
Всё её холодит, обрывается горьким,
но она всё равно вспоминает опять.

Синеву, синеву… без конца и без края.
Словно в небо взлетела, и сердце поёт.
Снег с дождём, снег с дождём потихоньку не тает,
всё тепло не земле, а себе заберёт.

Как цинично и холодно страшному верить.
Затихает дыхание стылых берёз.
Не забыв о тепле, как о важной потере,
соглашается сердце, что завтра умрёт.


Рецензии