Я такое никто, что противно, почти пейзаж.
Сны крахмалом вплетаются в простыни — посмотри,
как фракталы становятся брокколи, карандаш
тает мутной снежинкой — на градуснике плюс три.
Так мигает в конвульсиях лампочка в пыльном бра,
что ресницы смыкаются лезвием гильотин.
И не знаешь, кого довести нынче до добра
или до сумасшествия, путь-то туда один.
Да какой, к черту, триллер? Зачем это молоко,
разноцветные капсулы, мята на коньяке?
Рисовать бы автографы росписью хохломской
и не чувствовать жара в оставленном утюге.
Сны въедаются в память как ржавчина в грузовик,
диафильмы меняются, слышатся голоса.
Из какого подобия, образа я возник —
не сказать.
Сон
© Copyright: Любовь Чубова, 2021
Свидетельство о публикации №121110507576
Свидетельство о публикации №121110507576
Рецензии