Про поэта

Как серый волк не кормится мышой,
Так и поэт не кормится стихами.
Ему необходим кусок большой,
Как всем. Желательно, с сальцом и с потрохами.

Обычно то зовется как-то так:
Работа, должность, статус, - иль иначе, -
Но то, что кормит, что дает пятак,
Про что все говорят – «вон как, подлец, ишачит!».

Но без стихов он тоже не жилец!
Они ему нужны как витамины.
Как микроэлементы, наконец…
Поскольку, плоть и дух, (нам говорят) едины,

То, навернув салатика с борщом,             
шматок салями запивая водкой,
Поэт смелее Музою прельщен –
И движется к перу нетвердою походкой.

И в этот миг, когда любой иной,
Упавши на диван, храпит себе во благость,
Поэт строчит стихи как заводной,
И тяжесть в животе ему совсем не в тягость!

Он весь сейчас - как дивный Ангел Света!
Он весь – Свободы пир и торжество!
Не осуждай, мой друг, в тот миг Поэта -
Мы мало знаем внутренность его:

Возможно, целый мир Галактик и Созвездий
Ворочает его разгоряченный  Дух.
Нам не дано понять и уяснить – хоть тресни!, -
ЧТО он сейчас?! Он к нам и слеп, и глух.

И к горним сущностям активно воспаряя,
Поэт творит сейчас мир собственных систем!
Нам кажется, что мы его теряем… , -
- Но он вернется к нам с шедевром на листе!