Письмо

Вот бы из этой осени, нежной, как эскимо, легкой, как божья мантия, выткать тебе письмо, да и отправить с голубем белым в твои края, милая, чужеземная, праздничная моя. Чтоб ты со мной увидела - травы, луга, холмы, вышла в портал, как в облачко, из городской тюрьмы, да насладилась досыта, да надышалась всласть - этим певучим воздухом, этой волной тепла. Склоны в рассветном зареве греют свои бока, скачет вдали жемчужная лошадь без седока. Тихо - все звуки замерли, не долетев земли, чтобы мы всё увидели, чтобы мы всё смогли - стали пахучим вереском, смесью цветов и трав, да перестали пестовать список былых утрат, плечи светло расправили, выбежали в поля. Как тебе здесь гуляется, праздничная моя? Разве могла представить ты осень в таком краю? Смотришь в глаза, смеешься мне. Я тебя узнаю. Ну же, наследуй, властвуй здесь, ветром повелевай. Я для тебя рассыпала звезды, цветы, слова. Я для тебя украсила эти луга росой. Осень случилась знатная - жаркий янтарный сок, в ней отдыхают грешники, медом течет земля.
 
Будь в этом мире счастлива, праздничная моя!