Депрессия

Депрессия, депрессия, депре...
Что происходит с нами в сентябре?
Мы расстаёмся с летом навсегда,
дней знойных воспалённая орда
несётся прочь, вздымая пыль равнин,
а впереди — армады туч, рванин
просветы — а затем дожди, дожди...
Что ж далее? Что ждёт нас впереди?
Но это — величайшая из тайн,
как говорил философ, algemain... 
Жизнь позади — похожая на гать.
И хочется — не лгать, не лгать, не лгать.
Так хочется чего-то... Но чего?
(одна из рифм возможных — "итого":
настало время подводить итог;
а далее: "игрок", а, может, "грог"?)
Как бы то ни было, мы тонем в сентябре
не в Лондоне, не в Сен-Жермен-де-Пре —
мы погибаем средь родных болот
под слов безумных крупный обмолот —
хоть погибать сегодня не с руки,
сжимающей в ладони жмень муки...
Так хочется еще... пожить, пожить,
начавши с чистого листа... Не ворожить
и не лукавить, не тонуть во лжи,
и не точить на недругов ножи.
За пазухой каменья не держать
и в ожиданье смерти не дрожать.
Так хочется... конечно же любви
(L'amour est le seul sens de toute vie)
Депрессия, депрессия, депре...
Что происходит с нами в сентябре?
Мы расстаёмся с летом навсегда,
а впереди — одна беда. Беда, беда...