Руки на стол

В рукавах ни тузов, ни джокеров, ни трефовой дамы -
пустые манжеты под локти засучены.
На руках ни колец, ни кастета, лишь неброские шрамы,
как у любого подростка, а не священномученика.

Похоже на дрожь, но мне сложно утихомирить пальцы.
Зато сейчас я уверен, что мой нынешний тремор -
всего-то симптом дефицита кальция,
а не бессилия перед пространством-временем.

Я их облизывал жадно, едва достав из влагалища,
обхватывал горло, контролируя сжатие,
равнодушно размазывал рвоту пьяных товарищей,
но старательно мыл после рукопожатий.

Мои руки не шарятся в поисках слов по карманам,
чтоб их вворачивать в паузах возникшей риторики.
Я клал пальцы во рты всем известным гурманам,
не получив нарушений мелкой моторики.

Суставы хрустят просто так, не в панических приступах,
пусть челюсти сводит от этого треска.
Из монет, ни одну не придётся принять за чистую,
все мои - вот, на столе, вылизанные до блеска.

Я не делаю с ними фокусов. Я плохо жонглирую ручкой.
Дел не касаюсь ни уголовных, ни наказуемых.
Но среди всех этих рук ухоженных, благополучных,
только с моих не спускают глаз. С моих страшно непредсказуемых.