Пощёчина

Играла мразь аристократа,
Пленяя питерских бичей,
И «прилетела» ей награда,
Увесистей любых речей.

Словесные слагая фиги
Из лживых сплетен и гримас,
Напрасно мразь плела интриги:
Дух в русских людях не угас.

Унылый и похабный клоун,
Что возомнил себя судьёй,
«Труд» лицедеев скорбью полон,
Чреват помойною бадьёй.

Не Бог тобою поругаем,
Не подвиг девочки-бойца, –
Слепая ненависть сжигает
Пустую душу подлеца.

Раб жалкий собственной гордыни,
Клеймо позорное, в тоске,
Ты будешь чувствовать отныне
На дряблой старческой щеке…


Рецензии