Лодка скользит по воде словно нож по маслу,
мимо бетонные стены, растут васильки
в чёрных расщелинах, дно беспокойной реки
где-то под нами, трепещущей биомассой —
медленно жёлтые рыбы плывут пунктиром.
Ну же, ловец! Покажи себя. Нет, ты не тот,
кто в бесконечность и классику тех асимптот
бросит крючок и поймает бигфиш к гарниру —
к милому ужину — свечи, вино, салфетки.
Лодка разбилась о быт.
Остаются щепки,
дно из разбитых корыт.
Лодка
© Copyright: Любовь Чубова, 2021
Свидетельство о публикации №121080705681
Свидетельство о публикации №121080705681
Рецензии