Слова

Слова бегут, им тесно - ну и что же! -
Ты никогда не бойся опоздать.
Их много - слов, но всё же, если можешь,-
Скажи, когда не можешь не сказать...

В.С. Высоцкий

***

Ты так всегда боялся опоздать.
Спешил, летел на встречу с новым днём.
Усталым взглядом мерил поезда,
Чтоб каждый раз заметить - "не моё"!

И в этом ты, признаться, преуспел -
в разочарованной фильтрации минут.
Но список планов, пунктов, срочных дел
тебя к себе магнитами тянул.

Хотел так жить: чтоб фото в "Instagram"
пленяло манкостью блистающих богинь,
Которые за но'чь без лишних драм
опустошали мигом кошельки.

Но как-то в уголке своей души
секретом робко поделился ты с судьбой.
Бежал навстречу счастью. Как спешил!
И встретил перекрёсток роковой.

Она была наивна и юна.
Вселенной, людям улыбалась широко.
Ты говорил ей: жизнь - это игра
и правила нужны для дураков.

Общение сводилось лишь к словам
и обещаниям увидеться потом.
Она ждала, но фото в "Instagram"
предательским сияло полотном,

где снова ночь. И клуб, и гам, и шум.
Венок из женщин, знающих в том толк, -
дарить любовь по принципу "ябвдул",
до нитки обирая кошелёк.

А днём она - святая простота,
упрямо ждущая письмо издалека.
Ты клялся ей, что с чистого листа
начнёшь свой путь. "Увидимся", - в строках

писал, писал, измарывая их,
а истина стекала грудой букв.
В привычке проходили вязко дни,
очередной фиксируя триумф.

Ноябрь всё расставил по местам.
Ты птицей в Сеть:
строчить,
строчить,
строчить.
На пылкость фраз - немая пустота.
А в голове: "Как это может быть?".

Ты в цифре "душу" изливал, как есть;
пытался мир открыть, как юный цвет.
Она ждала. Без фальши и претензий.
Так почему сейчас ответа нет?!

Ей надоело завтраки вкушать
и в эфемерности общения - любить,
с надеждами ложиться тихо спать,
скучать по вечерам: а, может быть!

Наивность испарилась, словно дым.
Очки разбились стёклами вовнутрь.
И тот, кто ей казался столь родным,
вдруг стал набором виртуальных "утр"...

Ты так всегда боялся опоздать,
Оставив спешке сорок с гаком лет.
Не греют лайки статусом "звезда".
И впереди болезненный букет.

28.07.2021.

Изображение взято из Интернета.


Рецензии
Слова , ну как же нам без слов ,
Порою не хватает , пусть и много ,
Готов я сотворить любовь из слов ,
Ведь все слова по сути е ть от Бога

Виктор Анри   15.04.2022 09:36     Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.