Пуля

С твоим именем не набью на плече тату,
не разгоню на ровном месте цунами.
Я бреду в толпе, не похожая на мечту,
и совсем не думаю, что это между нами:
рок, игра или придурь, чтоб уже ей без дна
и покрышки.  Думаю между делом:
а не слишком ли дорога цена
за загоны тела:
биохимию, зоологию и
психологию (здравствуй, дедушка Зигмунд)?
Вот уже зажигаются фонари,
дворники в кучи сгребают зиму.
Остро пахнет весной, и она внутри
подрывает иммунитет и устои.
Ты ещё раз пристально посмотри,–
может статься, я жизни твоей не стою.
Вот уже на перекрёстке стою,
где налево пойдёшь – и найдёшь измену,
а направо пойдёшь,– там старость свою
повстречаешь. Почему непременно
выбираю прямо и упрямо идти,
ни на шаг от курса не отклоняясь?
Потому что знаю: в конце пути,
будто пулю в лоб, ждёшь меня, и...


В этом тексте все точки давно на своих местах.
Змеи возле яблонь ползают юрко.
Я смотрю, как плещется у тебя в глазах
сумасшедшая
зелёная
юность.