Он несуразно скроенный очкарик,
К героям не имеет отношенья.
Он пешка, кубик и бильярдный шарик,
Он плод игры своего воображенья.
Портрет его – мазня из белых пятен,
В неведомой борьбе мельканье плоти,
Он смутно виден и не всем понятен,
Когда буксует на неверной ноте.
Он сметан грубо также белой нитью
Из лоскутков, оторванных от платьев,
И различимо за его поспешной прытью,
Как бестолков он средь своих собратьев.
Он, то бежит, спасается от лени,
То в позе трупа практикует йогу,
Он ставит опыты, как в сотнях проявлений
Себя душа показывает богу.
В чреде событий он читает знаки,
Из них выкладывая жизненные строки,
Колдует над сырым листом бумаги,
Умчавшись мыслью по глухой дороге.
И если даже палку ему в спицы,
Он прошурует дальше без оглядки.
Возник из праха - там же растворится.
Но что-то, может быть, останется в осадке.
Портрет неизвестного
© Copyright: Николай Белых, 2021
Свидетельство о публикации №121070306238
Свидетельство о публикации №121070306238
Рецензии