Ода фермеру

День отмеряется пудами
Четырехтонной бороны,
Шестидесятыми ключами
Сантиметровой ширины,
Железом вдавленным в железо,
Которое не отдает
Резьба и массе Геркулеса
За первый к бороне подход.
В борьбе со стойкостью металла
Сдается борона не вдруг,
У нас, от Волги до Урала,
Мужчин - кувалда лучший друг.
Будь только место для замаха,
Все тело вложится в удар,
Железо запоёт как птаха
В свой самый-самый злой кошмар.
Другой удар завоет гулко, -
Сползёт, ещё при С.С.Р
На вал впрессованная втулка,
Подшипник вылетит со сфер.
Кувалда отиграла соло,
Вступает ветошь с низких нот
И смесь  земли и солидола
В растущем темпе трёт и трёт.
На диски, вкладыши и фланцы
Раздета борона силком.
И вот, другие пляски-танцы -
Бой на смерть за металлолом.
Восстановление железа,
В нормальных странах, это спорт,
По бедности у слуг Гефеса,
И в этом мы свой держим сорт.
Закончен день семипудовый.
Усталость наземь валит с ног,
Но нет. Вид бороны, как новой
Силы даёт на сутки впрок.
В суставах атомный реактор,
А мышца, каждая за пять.
А, ну! А хоть сейчас, а в трактор!
Да бороной всю ночь пахать!