***

Снег - точно мелкая стружка стекла,
Колотый в ступе биссер .
Снег - мои выбеленные слова,
Невесомо спадающие на обрекающий выстрел.

Я - это то, что кто-то не смог понять :
Выдержка сбоку, сноска, запрятанный выход.
Милый друг, так не хочется потерять,
Но потери во всем где требуется выбор.

Чувства несу на себе как истертую тень -
Ту что не видит никто, но всякий раз задевает.
Знаешь ты, что каждый замшевый день
Бог вечерами вручную к тебе пришивает?

А ветер Его всё снежинки крепит на шарф -
Суетливо, упорно, бессмысленно,  больше к краю.
Двадцать два года я дышу не спеша,
Но быть живой мне это не помогает.

Милый друг, по тебе снова бьется озноб,
Шаг не спокоен, не тверд, но как будто нацелен.
Двадцать два года - списанный эпизод,
Где сердце по ком-то поет, а тело немеет.

Милый друг, ведь я обещала смелеть,
Себя приучать к более жирным точкам,
Вырастая заново, возделываясь по кусочкам.
Милый друг, я боюсь это всё не успеть.