Уходят, уходят. Сперва, хороводят
Вокруг, потихоньку, да около.
И в уши – расплавленным оловом.
Ступайте, ступайте – тихонько, на пальцах,
На самых неслышимых цыпочках,
Не пряча довольных улыбочек.
Нам время испито, налито в корыто,
Где бисер утоплен грязёхонько.
Идите себе, и не охайте.
Там за горизонтом, вполне бирюзовым,
Согласно, законам статистики,
Из крыс вылупляются нытики.
А мы остаемся. Весеннее солнце
Растопит минувшие горести
Финала затянутой повести…
Уходящим
© Copyright: Ольга Бут, 2021
Свидетельство о публикации №121031307158
Свидетельство о публикации №121031307158
Рецензии