Писал стихи, бродил по свету...

Писал стихи, бродил по свету, воображал, что он герой,
Но как положено поэту – алкаш на голову больной.
Потом подшился ненадолго (и здесь уместна рифма – нить).
Стихи писал из чувства долга и чтобы навык не забыть.

А получались только басни, как бесконечный сериал.
И всё в них ясно и прекрасно, поскольку праведником стал.
Но потерял и стиль, и стилос. Издержки трезвой головы.
Когда был пьян, стихи резвились. А бросил пить – они мертвы.

Не избежать цитаты Блока, о том, что истина в вине,
Но с этой истиной морока неубедительная мне.
Люблю стихи, но не поэтов, за то, что рушат идеал.
Да разве есть на свете где-то такой поэт, чтоб не бухал?

Все исключенья ненормальны, как дважды два в итоге пять.
Но я сама не идеальна и это грустно признавать.
А вы мне скажете: алкашки бывали среди поэтесс.
И то известно: сердцу тяжко – к вину особый интерес.

Но что поделать. Жаль, что рано уходят многие они.
Тому виной обиды, раны, врагов клешни и западни.
И потому жалею женщин, мне понимание дано,
Что их становится всё меньше, а больше баб и это – дно.
Ведь, если в бабе сила духа под мухой, то не корифей
Её избранник, ждущий ухом услышать:
 «Миленький, не пей...»