Вокзал на Границе миров

Кто я?
Проснувшись, стою на краю Границы.
Вязкий туман проплывает клоками ваты.
Острые мысли, словно вязальные спицы,
Колют пространство.
Холодно.
Страшновато.

Синий когда-то камзол мой изорван в клочья —
В битве? В дороге? А может, в шкафу котами?
Я уходил из дома апрельской ночью —
Падал в июнь, устилая тропу цветами.
Ну а теперь совершенно чужое небо
Ватными хлопьями давится и плюётся.
Где же я был?
Или где же, вернее, не был
После июньского ветра, дорог и солнца?

Я поднимаюсь, шагаю вперёд устало:
Что мне хранить, если в памяти — дождь осенний?
Там, впереди, белеет остов вокзала.
В гулкой глуши под сводами тают тени.
Поезд, конечно, придёт.
Ну, а как иначе?
Если вокзал — то однажды приходит поезд.
В рваном кармане одна монетка со сдачи.
Это Граница мира.
Душа и гордость.
Самый последний приют для бродяг плацкарта...

Кто и откуда я — это уже неважно.
Поезд придёт.
Я стою на черте у старта.
Бьют в темноте часы на высокой башне.