Сны

Внезапно просыпаюсь среди ночи
от острого желанья не дышать.
С чего — не знаю. Просто очень-очень
стремится отлететь моя душа —
покинуть это тело и планету
и раствориться в хаосе миров.

Хочу понять — с чего. И нет ответа.

Лишь якорь держит душу. Он суров.
Он держит вдох. За вдохом держит выдох.
И так по кругу — белкой в колесе.
Ты — этот якорь, что меня не выдал
на лютое закланье.

                Милосер-
дие я это сердцем принимаю.
Но — будто в смерть — проваливаюсь в сон.
Там — ты — молчишь за прялкой — как немая,
и нить прядёшь, и крутишь колесо.
И этот сон не мой, а твой. В нём будто —
я — твой домашний пёс. И ты меня
погладила. Наш дом — большая будка.

Приснится же подобная фигня!
Надеюсь — это — не шизофрения?!

Но сон меняется. В нём улетаешь ты
в пиндосию. Подальше от России
и от меня. Здесь — я — всего лишь дым.
Потом — всего лишь прелых листьев ворох.
Потом — огонь. И ветер. И зола.
А ты летишь в пиндосию. Ты — ворон.
Ты смотришь на меня из-под крыла.

Но сон меняется. В нём — мы с тобой — седые.
То мой уже — извечный и простой —
заветный сон, что исчезает в дыме.

А дальше просто сны. Как овцы. Сто.