Перестань искать то, чего в ней нет...

Rita Feit:

В ПРОЁМЕ...
( Она находится в проёме 2 скал... Под ногами - тропинка, из ее книг...
Над ней , на вершине скалы, лежит забытый всеми поэт... Он - без имени...   Идущий за ней, наблюдающий... Ждущий момент...)


Я зажата в проёме двух скал. Неровная поверхность давит на предплечья.
Я глянула наверх. "Там ... Свобода "- ты бы скакал...
Но мое тело со мною... В увечьях...

Я не твой поэт...  А ты мне пытаешься дать совет!!!
Поверь мне: от меня можно уйти...
Это не так уж сложно... Это не долга хороший привет,
Тебе просто лень " своего" найти"...

Зачем ты со мной, ходишь, как будто привязанный,
Ради цели одной: казаться добрым и благородным,
Может мое слово режет твой слух безобразно:
А ты думаешь: ну и ладно... Не кажется странным?

Режет твои ноги, руки, стопы , глаза...
Ты ведь другой... Так иди за такими как ты...
А сейчас с вершины смотришь вниз... На меня...
Или на столько уверен, что наши души... Одинаковые струны?

Нет...  Меня тошнит от твоего лестного благородства,
Я чувствую, у тебя есть какая-то цель!!!
Ты говоришь другим ,что в стихах моих - притворство,
Что восхваляешь стихи написанные поэтами другими.

Плюнь на меня... Оттуда... Сверху. Кинь камень...
Это будет намного честнее...  Я улыбаюсь.
Видишь я уже чуть впереди,  мы не вровень...
Я выйти из проема пытаюсь...

ЛЮДИ.

(Сидит на скамейке, и вырезает снежинки... Под ногами - миллионы снежинок...  Тот самый поэт сидит вырезает снежинки и бесится от того, что они другие)...

Tom Manus:

Сидит... Вырезает... Прозрачное ее тело...
Вижу в нем множество разных миров...
А я застрял на первой же строчке... Мое дело.
Не можу писать... Слова предали и сгустили мою кровь...

Мне она не нужна... Мне нужны ее миры,
По которым течет ее непоколебимость...
Ее несломанную уверенность не можешь. Смотри...
Откуда в ней все это? Гадаю на милость...

Я проигрывал... Я мучился ... Но ходил по пятам...
Миллионы километров... Потратил жизнь на это...
А она свежа... Худа... Не верю глазам
Рядом с ней никого... Пишет ... Все пишет... Куплеты...

Когда люди у друг друга хотят что-либо взять,
В жизни реальной и в играх, украсть теплое место .
У этой... Нет желания ... Как бы правильно сказать...
Что движет ею...  Может дьявола стопа строит ее дороги километры...

( К нему подсела Аrina)


В тебе много сил... Я б уже давно перестала наблюдать...
Возьми лист бумаги и карандаш...
И постарайся все же написать...
Прозрачное ее тело - не твой саквояж...

Ты слишком зациклен на себе...
Ты ей диктуешь учения,  которые движут только тобой,
А она - шпион... На шаг впереди... Царица в душе...
Ее не волнует то, что люди ищут  под каждой корой...

Бывало так, что она была почти трупом,
Бывало так, что теряла, кричала, находила,
Пока из мира в мир  переходила с деревянным срубом,
Ты отдыхал, в лучам своих мыслей, что тебя находили...
И грели...

Ты ведь читаешь ее стихи и сопротивляешься,
Орёшь: да, как можно подобное писать, говорить...
Но она выходит из своего прозрачного тела, значится,
Чтобы дать себе свободу просто жить!!!

Жизнь - она многогранна. Одинаковых нет снежинок.
Не смотри на нее своими глазами...
Твои глаза покажут то, что в корках мозга прячешь ... Тысячу мыслей - пружинок...
Пусть эта беседа пробьет брешь между нами...

Ты даже в её стихах меняешь лирического героя,
Она твоих , знаю, не пыталась трогать!!!
Ты постарел... А ещё только утро дня...

Перестань искать того, чего в ней нет...