Нет такой страны - Голландия
Не было и нет.
Как-то с хмелем не поладила
Истина в вине.
Истина такая горькая –
Как полынь-трава.
Я не сильная, не гордая.
Знаю, не права.
И теперь не угадаю я,
Что всему виной?..
Резкое похолодание?
Горькое вино?
Напилась его до чёртиков,
Будто в первый раз.
Боль моя такая чёрная –
Чёрная дыра.
Я бросаю в неё золото,
А оно звенит
В яме наэлектризованной.
Милый, извини!
Ты прости меня, пожалуйста,
Но тебе ль не знать,
Как грызёт меня безжалостно
Горькая вина?
Вот стою я словно деревце
В пустоши одна.
Никуда она не денется –
Истина от нас.
Истина – она как проповедь:
Слушай и молчи.
Нам теперь её до пропасти
За собой тащить.
Слышишь, милый, как неистово
Всех святых молю:
«Заберите эту истину
Горькую мою!
Не хочу её, проклятую,
Слушать и страдать!»
Помнишь, как глаза я прятала
В чёлку от стыда?
Пить со мною вин изысканных
Ты не пожелал.
Я бы и без этой истины
Век свой прожила
В детском трепетном неведении,
Но она со мной.
Подают на стол обеденный
Белое вино.
Дура с кожей бледноватою
Плачется в плечо:
«Не хочу быть виноватою
Пред тобой ни в чём!»
Свидетельство о публикации №121021709955