пыль

Она смотрела в потолок,
А тени красили обои в пастельно-серый.
Чей-то Бог соорудил плохие стены.
И слышно было как народ,
Жизнь личную свою ведёт.
И кто-то строчит на айфон,
Какой на самом деле он.
Он, иль она, иль нет - оно.
Сейчас возможно всё одно.
Вернёмся к ней -
Горда, ломлива, живёт от этого уныло,
Пусть есть аккаунт в Инстаграмм,
Но не бывает она там.

Сюжет зашёл в тупик, казалось,
Подписчиков коль не осталось.
Но есть ведь автор у неё
И планов в общем громадьё.

Ночь.
В дом заглядывают фары.
В их свете кружат нано-пары
И воздух кажется живым,
А ты становишься лишь пылью
Под книжным шкафом бытия.
И скоро робот-пылесос
Прикатит целовать в засос.

Любовь- загадочная штука.
Врывается к тебе без стука
И сразу учащает пульс,
Бежит вдоль позвонков до пяток,
Как по бикфордову шнуру.
Срываешься за ней
И веришь, вдруг очумевшему нутру,
Теплом что отдаёт по рёбрам.

Незабываемый процесс,

Для задушевных мазохистов.

Она такою не была,
Но почему-то не спала,
Совсем ни с кем.
Возможно,
философский камень
Когда-то её сердце ранил.

Но, что пристали к человеку.
Как говорится, быть ни с кем,
Не значит быть кого-то хуже.
С деньгами ты всегда всем нужен.
А были ль деньги у неё?
Своё иль съёмное жильё?

Опять свет фар.
И пыль кружится,
Так романтично, что не спится.
Но автор, кажется устал.
Налил воды- ведро без кружки.
Ту кружицу он выпил сам,
Пока о ней здесь сочинял
И растворился.

Что она?
Она к воде той подошла,
Взглянула тихо в отражение
И не поверила слезам.
Так очерствела она там.