Я вот думаю, - а на фиг это надо,
Напрягать мозги или пупок?
Непонятно – крест или награда,
Производство стихотворных строк.
Не встречал Пегасов я и музы,
Все мои баллады от балды,
То затылок я чешу, то пузо,
Мысль ворочаю на разные лады.
Мысль забиться может даже в печень,
От нее, как от микроба - вред,
Организм мыслью искалечен,
А иммунитета против мысли нет.
Конь Пегас – мне чуждая кобылка,
Я простой ремесленник, кустарь,
На виске трепещущая жилка
Основной рабочий инвентарь.
Чешешь место творческого зуда,
(Там видны чесания следы),
И выходят, чёрт его, откуда
творчества никчёмные плоды.
Хочется, бывает, сделать шалость,
Но чесать извилины мне лень,
Как сейчас - само всё написалось,
Беспонтовая заведомая хрень.
На фиг это надо?
© Copyright: Николай Белых, 2021
Свидетельство о публикации №121020202232
Свидетельство о публикации №121020202232
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.