Тату

Забивает мои предплечья мастер тату.
Разливает озёра зрачков афганский каннабис.
А предатель – январь, убежал далеко в Воркуту,
В послевкусие влив неприятной осенней  хляби.

Специфический запах физически вбитых слов
Не несёт за собой никакого двойного смысла.
Это вшитое с детства внутрь - «Всегда готов!»
Говорит очень явно, что время меня изгрызло.

Кровь сочится мешая закончить мысль.
Мастер просто привычно стирает её салфеткой.
И сейчас я иду сам с собою на компромисс,
Лишь надеясь на то, что игла будет точной и меткой.

Дым «афганки» течёт заглушая тупую боль.
Впрочем дело не в боли, он гонит червей из сердца.
Изучаю себя как исследовал Землю Толль.
Он от жажды познания, я – чтоб во что-то въесться.

Добивает мне мастер последнее «bellum»…  Что ж!
Я готовлюсь…  К борьбе ли.. К войне ли…
К краю…
Только самообман в своей сути обычная ложь.
«Si vis pacem»… В душе хочу! Только как – не знаю..