Дитя своей среды, он был поэтом,
но гражданин мешал ему всегда -
посредственные виршики по средам
строчил, а лирик тихо увядал.
По четвергам он ждал дождя резонно,
а в пятницу, сбегая от людей,
в глуши в себе лелеял Робинзона.
В субботу чинно, словно иудей,
не делал ничего.
По воскресеньям
воскресший оптимизм пускался в пляс,
и в понедельник, встав на горло лени,
жить начинал он заново, с нуля
до вторника.
Во вторник эпигоном
он повторял, что всё пройдет как дым,
что жизнь - борьба, и тяпнув самогона,
смирялся с наступлением среды.
Недели шли, он старился угрюмо
и упрекал в ошибке роковой
того, кто день восьмой забыл придумать,
в который можно просто быть собой.
День восьмой
© Copyright: Марина Шахаф, 2021
Свидетельство о публикации №121010205051
Свидетельство о публикации №121010205051
Рецензии
Очень хорошо! Понравилось!
С Новым годом, Марина!
Елена Толоконникова 2 03.01.2021 00:08 • Заявить о нарушении
С Новым годом, Марина!
Елена Толоконникова 2 03.01.2021 00:08 • Заявить о нарушении