Заметки на стекле

Кастальский ключ по-прежнему включён, и потому нет повода не выпить.
Сегодня очень густо, но светло ложились  на холсте мазки, как будто
Художник был немножечко влюблён, и в маргаритки превращал минуты.
И как-то удивительно легко Сизиф тащил на гору свой кредит.
…
А на далёком тёплом берегу один поэт (одна, если точнее)
Писала остроумные стихи про очень нехорошую квартиру,
Про мастера, погибшего в пыли… И стёкла от раздавленных пробирок
Скрипели под ногами там и здесь.
Коронавирус:  есть или не есть? – между собою спорили светила.
…
Приснился мне мужчина средних лет, по-детски  бойкотирующий Бога.
И вдруг он стал на женщину похож и так идёт, протягивая руку,
И в нищем возмущении своём солидный счёт от ангелов фейсбука
Мне предъявляя. Если бы Камю писал об этом,
Роман бы назывался «Теснота».
…
А сердце всё стучит свой партизанский марш, тревожную и смелую морзянку.
О том, что время сжалось и стекло,  и шорох листьев, павших в ноябре,
Живыми ощущается как грохот. Под черепом, в лимонной кожуре -
Потрёпанный словарь, охрипший диктор и пара оголённых проводов.
И водяной поёт про жизнь-жестянку.
…
И именинный тортик  бытия всё более похож  на черепенник.

15 ноя 2020