Убыточная жизнь...

               
                "...знай живёт себе в убыток,
                поправляя тусклый нимб..."
                Л.Либолев




...у зимы часть снежинок в заначках, рубель двадцать - голимый пучок... Маня, бл..ь, ты опять на карачках, жизнь потеряна - ищешь "бычок", затянуться и выйти из круга, на секунду - блаженный покой, но нужны ещё спички, подруга, прикурить, случай - явно - не твой... холод, грязь, одиночество впору, шалашовка, бомжиха, изгой... сколько было Господнего ора, уговоров и слёз, да, на кой?.. ну, зачем ей вязанка советов?.. алкоголь - и товарищ, и брат, коли ты не находишь ответов, то любому вопросу не рад... сорок лет - ни шубёнки, ни хаты, нет зубов, и под рёбрами боль, а по сути она виновата только в том, что досталась ей роль вечно битой детдомовской детки, отказная - с размаха печать, может мир, за пределами клетки, и хорош, но святая печаль, истаскавшись, становится горем, не снимая носи его, мать, ибо время - безжалостный Голем, и ему не впервой убивать...
...мы, идущие мимо, нас много, проповедуем с пеной у рта, что всегда есть другая дорога, и судьба, и любовь, и мечта, и большая надежда на чудо, в виде всё понимающих глаз... ну, откуда нам знать, ну, откуда?.. все, как Маня, живут в первый раз... кто подсунул нам эти скрижали?.. кто поручится: точно, не бред... чем мы лучше?.. детей нарожали, и по счётчику платим за свет?.. что ответить возможному раю, или аду, что тащим домой... это я, а не Маня сдыхаю в халабуде, картонной, зимой, воздух в лёгких - колючие ветки, но жива, значит - минус на плюс, это я собираю объедки, хлеб и плесень - прекрасный союз, белый день повинуется знаку, и скрывается в гуще веков, это я защищаю собаку от людских, но таких же щенков... что до счастья, оно не укором, в нём любая картина видна, это я умерла под забором, как и всякий живущий, одна... горка строчек - блинами на блюде, помянуть - и детей, и отцов... но, услышав, опять, все мы - люди, Отче прячет в ладонях лицо...