Из детства...

По проселочной дороге,
Вниз, меж хаток до реки,
Слева – дом, а в нём на входе
Скалит пёс свои клыки..

Он чужим не рад нисколько,
Он своих лишь признаёт,
Слышит голос чей-то только,
Возле миски уж скребёт.

В доме том всегда прохладно,
В доме гости – суета,
А за домом так отрадно,
У малины у куста...

Здесь сидит одна девчонка,
Что-то там бубнит под нос,
Вот из листьев два зайчонка,
Вот из веток будет мост.

На доске, на деревянной,
Вдруг – какой-то человек,
А девчонка неслучайно
Грязью смазала портрет...

В той игре уже не помню,
Что придумалось тогда,
А доску я грязью тёмной
Замарала навсегда.

На портрете том когда-то
Был ведь признанный поэт,
Но девчонка маловата
И не знала в тот момент...

Что отец по древесине
Выжигал чужой портрет,
А она в кустах малины
Нанесла искусству вред.

Но отец не рассердился
На игру того дитя,
Рассказал лишь, как трудился,
И отчитывал, шутя.

Вот и выросла малышка
И малина не цветёт,
Время мчится, словно вспышка,
И назад не повернёт.

Дочка взрослая у папы
И сама уж пишет слог,
Ни следа от той растяпы,
Извлекла она урок...

Знает ныне цену слова,
Что искусство – тоже труд,
Хоть слова её не новы,
Никогда они не врут.

И поэта с деревяшки
Дочка помнит и во сне,
Ведь теперь в одной упряжке,
На стихов одной волне!

12.11.20