О прощении

Обид в душе, увы, не сосчитать.
Когда ты прав, то все вокруг не правы.
Гордыня ставит мне в тетрадку «пять»
За курсовую «Гадкие забавы».

Мне самому противно за себя.
Я не умею уступать ни йоты
И я кричу: «Огня, ещё огня!»,
Когда мне руку тянут с эшафота.

Но как-то раз мой верный Фортунат
Вдруг растянулся на дорожной дыбе.
И я упал, цепляясь за канат,
В толпу людей похожую на быдло.

Канат кончался мёртвою петлёй.
Скрипел помост, палач ходил округом.
«Помилуйте! - я закричал, - Я свой.
Я, как и вы, стал недругом для друга!»

Но в той толпе я не увидел лиц.
Жующая откормленная стая
Из тысячи приплюснутых глазниц
Глядела врозь и, по-собачьи лая,

Меня готовилась убить и растерзать.
Я понял, что прощения не будет.
Ужо, они сумеют наверстать
Всё зло моё, растраченное людям…

             * * *

Тут я проснулся. Был воскресный день.
Двойной VELUX выдавливало солнце.
Мелькнула мысли бархатная тень:
«Сальери, я простил тебя!
                Твой Моцарт»