Песня листьев

Бывают такие минуты,
А то и подольше порой,
Когда всё постыло, не круто,
Душа тяготиться судьбой.
Не радует мир за окошком,
И так устаёшь от людей,
Что топчешь глазами дорожку
К Луне и ко звёздам за ней.

А ноги-то землю опорой
Удерживают, точно клей.
Обрывками лиц, разговоров
Ты связан с планетой людей.
Не верю в естественность этих
Усталых мыслишек и чувств.
Просты, не приклеены дети,
Проста и понятна их грусть.

Порхают и любят открыто
И мудрость рождают, как смех.
Я взрослый, и будто забыто
То сердце, что пело для всех.
Зачем-то теперь то и дело
Сбегаю в свой призрачный мир,
Где я ангелок недоспелый,
Но в крыльях уже много дыр,

Где я вопреки притяжению
Свободен и даже свечусь,
Доверчиво предан влечению
К тому, что не ведает грусть.
Как будто за звёздно-пятнистой
Кулисой закончился цирк,
И я зазеркальной Алисой
Влечу в настоящий свой мир.

О нет, лишь тоска от тех мыслей,
Усталость, болезни и грусть
Балластом безумья повисли,
Как будто я лишь этот груз.
И я понимаю, что снова
Глаза завлекла пелена,
Что грусть навязала основой
Лишь то, чему нолик цена.

Нет-нет, всё не так, всё – напротив:
Ласкает земля кожу стоп,
Тепло от душевной заботы,
И дан мне бесценный урок.
И тополя листья танцуют,
И ветки берёзы поют
Про ласковую, про земную
Заботу, лишённую пут.

Зачем-то я сам их додумал
Из множества слышимых слов,
Сложил их в гнетущую сумму,
И к бегству трусливо готов.
Зачем я как будто обязан
И думать, и делать, как те,
Кто видит мир в язвах проказы
И пляшут в слезах в суете,

И тихо недоумевают,
И, мудро качая главой,
Жалеют, как будто бы знают
Секрет лучшей жизни какой?
Они-то и сами впитали
Привычку жить, маясь судьбой,
И мужественно обличали
Любого, кто был не такой.

Всё просто – не верь несчастливым,
Но верь их страданьям, слезам,
Не слушай их красноречивость,
Смотри, ощущай только сам.
Дано всё с избытком, всё щедро,
Всё нежной заботой живёт.
Зачем же себя делать бедным
И видеть всё наоборот?

И ветер, лаская, шлёт воздух
Для вдоха свободы, и свет
Струится, луч Солнышка послан,
Чтоб нежно живое согреть.
И за человеческой тиной
Жив в каждом из нас Человек.
Над мыслью он стал исполином,
Но ложно назначил ей бег.

Не думать о том, чего нету,
Но видеть всё то, что вокруг,
Не ткать из придумок секреты,
Решать их объятием рук,
Не ждать настороженно боли,
Но радоваться бытию.
В какой учат этому школе?
Не в той ли, где сердцем живут?

Где страхам не верят порожним,
Где видят в идеях корысть,
Где нежностью неосторожной
Покажут, как радостна Жизнь.
О, да, это так непривычно,
И, пальцем крутя у виска,
Вам скажут: «Ведите прилично,
Культурно ведите себя!»

Хорошая ль это культура,
Где всё о страданье и зле,
Где мужество – это ждать пули
И следовать гордо «судьбе»?
В глубь сердца упрятав живое,
Творят то, что ждут, напоказ?
Юдоль, что пропитана горем,
Мол, ценит, страдающих нас.

Пропойте мне, тополя листья,
Про нежность, про ласку, про свет,
Про мир, про гармонию жизни,
Про Сущее песню-привет.
Вам верю, и радостью сердца,
И тёплой улыбкой без слов.
Смерть – в смерти, но в Жизни нет смерти,
А есть то, что есть, без «поверьте»,
И есть то, к чему ты готов.

                24 сентября 2020 г.