На остатках смысла

Как крылатая мышь огибает,
Не касаясь башен ночных,
Так наша мысль летает
Вокруг развалин седых.

Что это было? Откуда
Явились мы в странный сей путь?
И древностью веет оттуда,
И впереди что-нибудь.

И пики гор континентов,
И стопки наваленных книг.
Но этого вот контингента,
Что сейчас, я не знал ни на миг.

Откуда все это взялось,
Куда, как и было, идет?
И целого мира усталость,
Но радость, конечно же, ждет.


Рецензии