То ли врут календари, просто жуть,
Толь погода вся сошла вдруг с ума.
Ведь до осени осталось чуть-чуть,
А у нас стоит под сорок жара.
Солнце палит, как заправский палач,
Август скручивает листья кустов,
И ни капельки с небес,ну, хоть плачь,
В стеклах окон только сотни костров.
Где-то льют дожди, ну, точно- потоп,
Третий месяц не устанут никак.
Богу видно все равно, что потом,
Или нравится такой кавардак.
Может грешников решил наказать,
Безобразничает нынче народ.
Непогодой мол заставлю страдать,
Может это им на пользу пойдет.
Или сами виноваты во всём,
И на «зеркало» не стоит пенять.
Мать-природа чистит землю огнём
И всю грязь смывает ливнем, как знать..
Видно род людской вконец осмелев,
Позабыл, что может сам умереть.
Где бы разума набраться на всех,
Чтоб планету от себя уберечь.
ГДЕ БЫ
© Copyright: Ольга Подчиненова, 2020
Свидетельство о публикации №120082006145
Свидетельство о публикации №120082006145
Рецензии