Снова август...

Снова  август…
И осень  близка.
Ветер  северный  дует   чаще.
Но  не  думается  мне  пока
ни  об  осени  предстоящей,
ни  о  тёмных  беззвёздных  ночах,
о  дождях,
пронзающей  стыни.
Август – лета  стихающий  шаг,
как  всегда.
Так  будет  и  ныне.

Всё  привычным  идёт  чередом:
изменится  времени  облик.
Вспомнится, может  быть, и  о  том,
что  иные  дни  бесподобны:
солнце  горячее,   
цвёл  миндаль,
алели  рассветы, закаты...
Пути-дороги  манили  вдаль, 
мечты  окрыляли  когда-то…

Август…
Снуют  за  окном  стрижи,
подросших  птенцов  призывая
в  дальний  край,
где  продолжится  жизнь.
И  птицы  взлетят  дружной  стаей.

На  полянах  отцвёл  иван-чай,
полыхавший 
всюду  кострами.
Август   
вновь  к  сентябрю  невзначай
измеряет  путь  свой 
шагами…

А душе  -
предосенней  порой
в  ожиданьи  неясных  буден
обрести  бы 
обычный  покой.
С  тем  смириться, чего  не  будет.