Он погиб на дуэли

   Памяти Владимира Высоцкого.

В России трудно Дон-Кихотам,
Бессребреникам, патриотам,

Их всегда за блаженных держали,
А посмертно - до слёз уважали.

Он не пел, он хрипел от боли
За страну свою – Дульсинею.
Кто-то думал – от алкоголя,
А он пел, хрипел – не пьянея.

Он был горд, не просил уступок,
За всю жизнь не солгал ни разу,
В каждом хрипе его – поступок,
В каждом слове, и в каждой фразе.

Не отрекся от Дульсинеи,
И хотя мечтал о Париже,
Был не в силах расстаться с нею.
Нет роднее её и ближе.

И не вышел он из народа,
Он - его обнаженная совесть,
А не глыба пустой породы,
И духовная невесомость.

Дни и ночи его - дуэли,
Острой  шпагой была гитара,
Мы в сторонке с опаской млели
И считали, считали удары.

Не могло по-другому статься,
Как бы этого ни хотели,
Он с гитарой не смог расстаться,
И погиб на дуэли.

В девяностые вышли из моды
Честь и совесть,а Дон-Кихоты
В либеральном чаду свободы
Стали жертвами злой охоты.

Он не дОжил до «новых русских»,
До шальной пулевой  метели,
А воскреснув  при «перезагрузке»,
Он бы снова погиб на дуэли.