Он вырастает из травы...

* * *
Он вырастает из травы,
из летнего дождя.
Ему даётся головы
и нежности вражда.

Он потому-то и поёт,
гуляет по Руси.
И вот ему даётся кот,
жена и синусит.

И дышит смерть ему уже
в затылок ветерком,
и западает буква «Ж»
в машинке «ремингтон».

И вот выходит он в поля,
глядит из-под руки —
а там какая-то земля,
где мудрые жуки,

где пересмешники свистят,
где облачка разбег…
А в целом, всё ему простят
за то, что человек.


Рецензии