Стелется туман полем,
давит под собой землю,
стон немых колоколен
(что мертвецким сном дремлют)
дыры заполнял в окнах,
дыры заполнял в стенах,
речкою живой погнан -
и увяз в степных генах.
Где-то вдалеке праздник,
сосны на парад встали,
всполохи луны красят
серые в ночи дали.
Стало ей совсем сложно
в мире отыскать мира,
в звуках распознать слова,
в жизни, где уж нет сына.
Нету больше в нас крика,
нету больше в нас боли -
травы у реки дики,
да за той рекой поле.
Стелется туман полем...
© Copyright: Антон Буланников, 2020
Свидетельство о публикации №120062100150
Свидетельство о публикации №120062100150
Рецензии
Сколько грусти, безнадёжной грусти.
Очень тяжело потерять сына.
И Храм в дырах и некому звонить в колокола за упокой души,и нескем поделиться: все очерствели душами и даже травы - дикие и поле - недосягаемо...
Много она пережила горя. Та, о которой стихи.
Татьяна Курина 04.06.2021 21:38 • Заявить о нарушении
Очень тяжело потерять сына.
И Храм в дырах и некому звонить в колокола за упокой души,и нескем поделиться: все очерствели душами и даже травы - дикие и поле - недосягаемо...
Много она пережила горя. Та, о которой стихи.
Татьяна Курина 04.06.2021 21:38 • Заявить о нарушении