Сны об Ионе.. Фрея 220-4

220

«Да в чем же дело спросишь меня ты?

В том, что потолки в детстве были выше, а загадки загадочнее?.. и ночь чернее.. и полдень радужнее.. и будущая любовь великая.. и печаль безысходная?..
 
А после детства жизни нет. Есть смерть, которая пугает и манит, но больше, наверное, манит, как запретный подвал или таинственный чердак. Только смерть сама по себе неэстетична и очень дурно пахнет.. Лицо, предуготовленное в гроб, желтое, на щеках борода (его что, перед смертью не брили?).. посередине лба бумажка с какими-то словами на старославянском, ну и кто это будет читать, разве что прислонившийся к трупу, интересно, конечно, прочесть, но и он не поймет.. да и запах тошнотворный.. так и тянет выбежать во двор и залезть на чердак.. там интереснее, чем в смерти.. там пылинки в лучах света, там старый патефон и сушеные яблоки, там жизнь, а еще там на лестнице множество старых и смешных туфель.

Но на чердак тебя не пускают, а еще когда-то давно до меня на чердаке жила собака, у меня ведь нет собаки, и Мартын, спасший меня однажды от мерзкого богомола, умер уже (а как хочется кого-нибудь любить.. того кто всегда будет рядом).. и обида на то, что было до меня.. почему, ну почему, все самое интересное было ДО.. меня?».. 
 
… 

Маленькая девочка бежит по полю красных маков навстречу солнцу. На ней белое кружевное платьице, оттеняющее смуглую детскую кожу, как снежинки тоненькие деревца.. Иона знает ее давно, с самого детства. Она часто рассказывала ему о томительном предчувствии весны, о радости, оживавшей в ней каждый раз с набегающим порывом теплого апрельского ветра, что приносил с собой особый запах — запах весны.. 
 
…

«Наш дом (я тебе уже о нем рассказывала), когда его только что построили, был неким артефактом, несколько лет существовавшим посреди необжитого пространства. Позади него бежала хилая речка в глубоком овраге, за речкой кладбище с мечетью и дальние холмы, а перед домом море травы, длящееся несколько километров и цветущие алые маки..
 
Рядом с нашим типовым бетонным домом был еще один неприхотливый казахский домишко, построенный из самана, некрашеный и огороженный. Я не помню, кто в нем жил, я помню только, что там жила корова. Через несколько лет рядом с нами повырастали как мусорные грибы по весне другие, такие же убогие, как и наш, четырехэтажные дома. Но несколько лет мы жили в восхитительно заброшенном мире, где не было ни магазинов, ни даже автобусной остановки.

Позже, когда весной и летом я просыпалась в четыре утра, незадолго до рассвета, просто, чтобы выглянуть во двор.. в четыре утра мне казалось, что я живу на окраине Вселенной.. в четыре утра тишина была божественной, не потому, что хотелось верить в Бога, а потому, что она дарила тебе совершенное одиночество.. В четыре утра прохладный ветерок и смутные очертания молодых чинар.. застывшие серые дома, запах близких холмов и полное безлюдье. Очарованный сон человечества.. Тишина и покой..

.. а Вишня.. да Бог ее знает, откуда она взялась. Она сама по себе выросла задолго до появления нашего дома в этих безлюдных краях, пришло же в голову кому-то выплюнуть косточку именно здесь, в необитаемом месте?.
 
Когда жители нашего одинокого Ковчега-на-Окраине делили землю Приовражья под огороды, Вишня, единственное разумное существо, которое там произрастало, досталась нам. Наша мама могла превратиться в стихийное бедствие, если ей чего-то действительно хотелось, а поскольку вишня находилась у нас под окнами, ей удалось без особых проблем захватить это дерево в личное пользование своей семьи.

Вишня была дикой и независимой, и нас, детей, она приняла беспрекословно.
Когда мы только въехали в наш дом, к ней тянулось множество жадных рук, ее обдирали так, будто она вот-вот станет совершенно голой, и я запомнила это слишком живо, я запомнила свой страх, руки, множество рук, ломающих ветви, ее молчаливое смирение перед насилием, перед этой ненасытной жаждой обладания здесь и сейчас..

А теперь она была защищена нашим забором, мы любили ее, мои друзья и я, мы забирались под ее крону, мы прятались под ее цветущими ветвями похожими на бесчисленные руки богини Дурги, чтобы почувствовать свободу, чтобы предаться лени и праздной болтовне.

Летом она кормила нас кислой до умопомрачения ягодой, а к осени они засыхали и становились тягуче-сладкими. Она охраняла нас и позволяла нам скрываться от ищущих взглядов строгих родителей. Никто и никогда не падал с ее надежных ветвей, она оберегала нас, не упрекая и не гневясь..

Когда я немного подросла, я уже не забиралась на нее, и не звала друзей, у которых появились другие интересы, мне хватало ее простого присутствия, ее повседневного существования, как некоего языческого Древа жизни. Я тосковала об ушедшем беспечном детстве. Слишком много домов выросло по соседству, слишком много людей стало теперь в нашем дворе, слишком многое осталось в прошлом.. Мы выросли, и волшебство ушло..

Теперь оно поселилась в моих в книгах, которые я открывала для себя, но к тому времени только я из нас из прежних могла видеть этот покинутый Временем мир через призму чудесного сияния когда-то народившихся сверхновых звезд.. Мои друзья, покинув меня, завещали мне бремя моего одиночества..

От наших походов на кладбище, от наших игр под железным и ржавым мостом, от нашей мелкой речки, загаженной помоями, где раньше мы купались и даже катались на коньках, на санках и на лыжах, остались одни воспоминания.

А вишня уцелела, но она уже не была для меня ни богиней, ни священным древом, она стала.. простым деревом..

Я тоже выросла, я забыла свою волшебную вишню, я забыла, как, однажды, на свалке, мы нашли кучу шершавых досок, из которых построили в заброшенном осеннем огороде шалаши и укрывались в них от всего мира, от взрослых, отягощенных своими проблемами, от школы, навязшей нам до оскомины, мы прятались в них, надеясь никогда не вырасти, и не верили тому, что когда-нибудь повзрослеем»..
 
…

А тем временем уже назначено Время

04:15

и бесы поджидают тебя в твоих смутных подворотнях

они покинут твой сонный разум.. за 5–15–40 минут до звонка будильника, до чашки кофе, до начала дня, до восхода солнца

когда.. снова захочется жить..



4


Последний текст под номером четыре оказываетя для непросыхающего от алкоголя разума Ионы самым необъяснимым, из всех прочитанных до него. Получается, что вовсе не Фрея, а он сам очутился наглухо запертым в Красной комнате своих беснующихся видений..

…

«Все было похожим на игру. И я привыкла играть. Потому что я любила игры.

Мы ждали этого. Мы хотели ее. Но как-то все затянулось. На сутки.

Нас отпускают домой. Сейчас езжайте домой. А завтра — операция.

Список лекарств. Аптеки. Дом. Ночью идет дождь.

Утро. Ветер. Нет света.

Мы заходим в больницу. Мне вручают еще один список, вернее, я пишу его сама..
 
Надо купить.. Нахожу то, что мы не нашли вчера.

Потом его увозят..

Первый час проходит во дворе больницы. Второй.. Я решаю исследовать ближайшую дорогу. У меня уходит на это 15 минут. И меня это злит.. Я возвращаюсь за полночь.. Я замерзла..

Под окном пожарный ящик.. Ярко горят лампы. Нет, это даже не лампы, это — звездные маяки.. а за окнами люди в стерильных колпаках.. зеленые и белые.. они движутся и будто бы танцуют..

Я знакомлюсь с местным семейством собак.. Я стою у кабинета, под окнами операционной.. час, два, три..

Колпаки танцуют.. Мне становится страшно.. Я пою свою мантру под окнами, в которых горят маяки.

Я постоянно курю.. Я отдаю свои силы.. Мне страшно..

Я снова под дверями кабинета.. Ассистент.

— Все хорошо, осталось швы зашить.. Меня на собрание вызывают.

Проходит еще час.. минут сорок.. короткая вечность..

Появляется Дадаев.. Злой.. (а может уставший?)

Говорит, что все нормально.. Две бутылочки воды..

Я уже настолько замерзла, что понимаю, что заболела.. Но понимаю, что мне нельзя.. Мы слишком долго ждали эту операцию.. Мне надо ехать.. мне нельзя больше ждать.. меня выставили.. и звонить уже не советуют..»

…

Баста.. Стоп!.. Как могли меня отпустить с Фреей домой после аварии, если я даже не помню как оказался в клинике?.. Ей не советуют звонить.. значит карантин уже объявили.. Но тогда почему она говорит, что мы ждали эту операцию? Мы что знали о ней?.. Мы знали когда со мной случится катастрофа?.. Почему-то мне кажется, что мир вокруг меня становится (или стал уже) не-настоящим.. Но ведь я давно уже проснулся.. Я что, о чем-то забыл и никак не могу вспомнить?.. а может Фрея приходит сюда ночью и пишет свои письма пока я сплю?.. бред какой-то.. (время создания документа почти пять! лет назад).. Какие же боги играют со мной в свои злые игры, правила которых я никак не могу распознать?..


http://stihi.ru/2020/06/05/3377