Не понарошку умираем,
По-настоящему живем,
У истины идем по краю,
А кривду балуем жнивьем…
И время – зычный колокольчик
Диктует нам сезонов ритм.
И будет ли, сей бал, закончен?
И чьей мы волею горим? –
Лишь вопросительные знаки,
Нам остаются как зарок,
Того, что собранные злаки,
И истинны, и будут впрок.
Злаки
© Copyright: Владислав Савенко, 2020
Свидетельство о публикации №120052710785
Свидетельство о публикации №120052710785
Рецензии