А ветер всё стонет...

А ветер всё стонет, как голос из штольни,
как призрак, что слышен лежащим в постели,
он бродит и шепчет сквозь плотные шторы:
«Мы все не отсюда, мы все прилетели».

Я в целом согласен, мне смутно и странно,
когда из неведомо как сочинённых
глубин тихо светится млечная рана,
как накипь весёлых весенних черёмух.

И вечное эхо витает над нами,
и есть в этом что-то, признайте, от сюра:
«Однажды мы станем травой и волнами.
Мы все прилетели, мы все не отсюда».

Я лягу на землю, и корни из пальцев
уйдут глубоко, через камни и складки,
туда, где встречаются взгляды скитальцев,
бродящих у края великой догадки.

Взойду на вершину, чтоб стать откровенней,
и может быть, даже увижу скрижали
с подсказками для мировых уравнений –
из тех, что решали, да не дорешали.

Услышу, как дождь барабанит по вёдрам,
свергаясь в земные пространства с небесных;
услышу, как рыбы молчат о подводном,
как птицы поют о заоблачных безднах.

Прокатится рокот от норда до зюйда,
в морях с парусами, в степях с табунами:
«Мы все прилетели, мы все не отсюда,
но нет ни следов, ни дороги за нами».

И ясно увижу, сигналами полон,
что зонд, позабыли давно о котором,
подобен тому, кто проснулся и понял –
и с криком бежит по ночным коридорам.