Мы все шуты, но в разной мере,
Кривляемся, поём, смешим.
Склоняемся и к чуждой вере –
Да чем мы только не грешим?
Но где-то глубоко, подспудно,
Живёт любовь к родной земле.
К той, что не продана Иудой,
В которой аист на крыле.
В ней есть поля и перелески,
На ней прекрасный чудный лес.
Весною зацветут пролески –
Волшебный запах до небес.
Здесь хлеб ржаной, простые хаты,
Над трубами летит дымок.
Просторы тишиной объяты.
Есть в бане лёгкий жар – парок.
Здесь родина стучится в сердце,
Поют до ночи соловьи.
Открытые в печурке дверцы,
Милы мне люди, все свои.
Мы все шуты, но в разной мере,
Роднит людей любовь к земле.
Забудем чуждые манеры,
Ведь только здесь мы на крыле.
Мы все шуты...
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2020
Свидетельство о публикации №120032806761
Свидетельство о публикации №120032806761
Рецензии
Мы на чужбине не свои
И чужды их нам перелески.
И хаток нет у них таких,
Не так цветут и перелески.
С теплом и улыбкой,
Татьяна Селезнёва 2 28.03.2020 17:24 • Заявить о нарушении
И чужды их нам перелески.
И хаток нет у них таких,
Не так цветут и перелески.
С теплом и улыбкой,
Татьяна Селезнёва 2 28.03.2020 17:24 • Заявить о нарушении
Спасибо за отзыв, дорогая Татьяна! Благодарю Вас и за внимание ко мне! Добра и тепла Вам! С поклоном!
Татьяна Цыркунова 28.03.2020 20:17 Заявить о нарушении
Татьяна Цыркунова 28.03.2020 20:17 Заявить о нарушении