Меня пугает раннее тепло,
В чем тут подвох опять понять пытаюсь -
Быть может будет снег на цвет, на завязь,
Или еще какой иной облом.
Или, покуда степь не развезло,
Ждать наступлений, всем смертям на зависть,
И волком выть или дрожать как заяц.
Бабло в итоге побеждает зло.
Чума, коронавирус, глад и мор,
Грядущий день такой искусный повар,
Дрова уже подброшены в огонь.
Кто выбирал, тот получил позор.
И будь ты Зорге или, может, Зорро,
Ты изменить не можешь ничего.
6.03.2020
Сонет теплу
© Copyright: Борис Бергин, 2020
Свидетельство о публикации №120030909161
Свидетельство о публикации №120030909161
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.