Ветер мой

Маленький жёлтый свет, как же ты хорош,
можешь задать контекст, спрятать нас в углы.
Месяц приколот к небу, как к платью брошь.
Тьма накрывает медленно на столы.

Сон не придёт сегодня. Лишь пара птиц
кружится где-то в небе: увы, увы..
Время изъять из наших пороховниц
спрятанный там когда-то запас халвы.

Гильзы от пуль - фантики от конфет
сами себя хотели бы устранить.
Тот, кто ещё не спит, проливает свет
прямо на скатерть ночи. Но что винить.

Опыт последних зим говорит нам: «Эй,
всё будет таять чаще, чем замерзать».
Мир ускоряется. Мы говорим «Okay».
Больше на это нечего и сказать.

Где-то вздыхает лифт вдоль картонных стен.
Кто в нём сейчас? Ночной пассажир. Герой.
Может быть это Бог. Или Сен-Жермен.
Может быть это Коля из сто второй.

Скроем улики, чашки и провиант.
Ветер споёт в трубе (как всегда зимой)
что-то из Sigur Ros. Он большой талант.
Ветер мой ветер мой ветер мой ветер мой



                8 февраля 2020