Поэт, не меньше, чем Пророк...

     БОЛЬШЕ ЧЕМ ПОЭТ...


Из  темноты  времён  рисует
бескрайней  жизни  силуэт…,
талантом  броским  не  красуясь,
большущий,  искренний  Поэт…
Вгоняя  в  сон,  на  Землю  злится
седой  и  мрачный  небосклон,
косым  дождём  весь  день  слезится
под  осень,  –  медленный  циклон…

А  стужа  в  норы  загоняет
всех, кто  смущен  её  игрой,
и  первый  снег  стучит  и  тает
белесой  паюсной  икрой…
Зима  колдует...,  пишет  пьесу
под  спудом  мраморных  снегов,
как  будто  смерти  поэтесса
в  орбите  солнечных  кругов.

Земля  наматывает  сцены
из  декораций,  как  клубок
и  подставляет  неизменно
под  солнце  охладевший  бок.
Тепло !  Любовью  громыхая
жизнь  прорывается  на  свет…
Цветёт,  растёт,  благоухает
весны   немыслимый  сюжет !
Как  свадьбы, –  дарят  дни  цветенья
влюблённым  нежный  поцелуй,
и  соловья  хмельного  пенье
для  них  разносит  ветродуй…

Жара  пришла  по  эстафете,
бурленью  жизни  нет  преград,
дымится  в  бесшабашном  лете
невыразимый   аромат…
Роятся  пчёлы  звонкой  тучей, –
они  попали  в  переплёт...;
то  шевелюры  лип  пахучих,
то  хмель  их  за  душу  берёт…
 
Природа,  больше  чем  художник,
Поэт  в  ней,  больше  чем  поэт…
В  ней  тайно  молится  безбожник,
в  грехе  скрывая  высший  Свет…
Талант  выходит  в  каждом  вздохе,
в  рожденье  гениальных  «строк»
звучит,  как  в  рупоре  эпохи
Поэт...,  не меньше,  чем  Пророк…