Если мой папа сдохнет от пьянки...

Если мой папа сдохнет от пьянки,
я разгромлю все бары,
все банки,
давшие с доброй улыбкой тыщу
папе на "пищу".

Я подойду к продавщице
в соседний.
Здравствуйте, тётенька.
Водочки.
Средней.
Нет, не пробейте.
Разбейте, сука,
чтобы другой не купил от скуки.
Чтобы другой, ваш сынок, к примеру,
не обвенчался с этой химерой.

Где же ты, свёкор?
В тачке на встречке?
Чёртов ублюдок, сажающий печень
целым народам.
Коршун в костюме.
Лучше бы ты, а не папа мой, умер.

Всех напоили,
скурили,
сторчали.
Что с вами?
Бесы вас что ли зачали?
Как ваши дети?
Красивые жены?
Шустрые внуки?
Жить тяжело им,
зная, что наши
отцы или деды
дохнут в блевотине
вашего дела?

Папа едва ли доходит до дома,
папа уже не зовёт меня "доча",
папа лежит на кровати недвижно.
Где ты, убийца?
В Нью-Йорке?
В Париже?
В белом халате на пышной подушке
с дочкой такого же папы под брюшком?

Как там, хороший?
Тепло ли?
Ты сытый?
Я родилась,
а мой папа — убитый.
Надо отметить рождение дочки,
пятницу, свадьбу, крестины, рассрочку.

Он по копеечке прячет от мамы,
носит тебе,
чтобы ты на Багамах,
В Доминикане,
на райских Мальдивах
трахал на пляже новую диву.

Дядя, простите.
Наверное, грубо.
Вы молодец.
Это папа мой — глупый.

Каждый живёт, как достоин и хочет.
Папочка — обыкновенный рабочий,
бабушкам в сёлах делает печи.
Это, конечно, не зелье для печени,
но согревает по-настоящему.

Дяденьки,
ну уничтожьте все ящики,
ну разберите заводы, пожалуйста.
Остановите дочерние жалобы.
Это не папы,
а ваши в них лица
просят у дочек
опохмелиться.