Спишь и тебе кажется, что где-то рядом закипает во

Спишь и тебе кажется, что где-то рядом закипает вода,

то ли в мутной реке, то ли мелким дождем в приоткрытом окне.

Графиня кричит, добежав за тобой до кривой ольхи у пруда.

Она тот самый колокол, который вечно звонит по тебе.

У неё толстые белые икры, замёрзшие от бесцветной росы,

как синяя курица на полке в твоём пустом холодильнике

и над верхней пухлой губой черемухой расцветают усы.

Она – голубая мечта любого бродяги-насильника.

Берега пруда заросли зелёной осокой и густым камышом,

таким похожим на бессмертный фаллический символ.

В нем графиня стоит на мокрых камнях третий день нагишом

и комары над ее головой ходят жужжащим молитву нимбом.

От ее неземной такой красоты сводит дыханье в твоей груди

и из него рождаются разноцветные мягкие бабочки,

похожие на нежные французские песни Ванессы Паради

и ты бросаешь в огонь домашние кашемировые тапочки,

надеваешь серый спортивный костюм из английской фланели,

кроссовки в красных крестах и блестящих на солнце стразах

и несёшься. к заждавшейся ней, певцом-менестрелем,

чтобы спеть на левое ухо две-три пошлые и банальные фразы.

Но она ни за что не услышит тебя и твои пустые слова,

уснувшая мраморным сном на пороге желанной Нирваны.

Ты же тоже напился холодной водки без хлеба с утра

и теперь беспробудно спишь, вечно молодой, вечно пьяный.

5.10.19