Стоит ли прислушиваться своему голосу... Сценка

Миранда:

Стоит ли прислушиваться своему голосу,
Вещающему где-то из разума, в голове...
Кто-то кого покинул, или встретил, в желании союза,
Где-то на вершине, на неизвестной им земле...

Солнце светит ярко, мне хочется спать.
Я о женском счастье говорить не хочу...
Довольно!!! Кто признается, что умеет презирать?
Что способен на многое в зловещем огне?

Я напомнила человеку, то, что случилось однажды в прошлом,
А он мне сказал, что этого не было...
Я ушла от разговора, для меня это "пошло".
Тяжело ведь, когда другая реальность всплыла...

Некоторые люди прошлого боятся,
Может, чтобы хрупкое настоящее не вспугнуть?
Или в прошлом, было все настоящим, не стоило остерегаться,
Все было крепким, и мощным, как ртуть?

Почему человек, не хочет видеть истину никогда?
Ведь правда, хоть и тяжелее, она с ним честна...
Почему человек в "удобном" прожигает святые года,
Хочет, чтобы глаза закрывались в полудрёме сна...

Дружба ведь тоже бывает ложно долгой,
Когда один во всем пытается молчать!!!
Потому, что правда часто представляется жестокой,
Вот, наверное , и приходится самим себе лгать...

Когда то сделанный выбор, сейчас "не актуален".
Хоть вены изрежь, человек себя оправдает...
И это "реальный мир" - он чаще печален...
Ведь в слезах замоченный, он кожу гипсом пропитывает...

И сквозь толщину истина не выйдет в наружу,
Да, кому это нужно: скажи...
Человек чувства не повесит на гвоздь снаружи...
И не скажет:"Ну что ,как оно, посмотри"...

Синие губы закрашивают красной помадой,
Делая вид, что все хорошо, как надо...
В подвалах их домов, скелеты , как торнадо,
Лежат мощно, недотягивая до потолка


Виконт:
ты разочарована?

Миранда:

Нет, нисколечко...
Просто амбары я свои опустошаю снова,
Зерна, видишь , сыры... От влаги заплесневели...
Раны зарубцевались , не прошло и полгода,
Разве не этого мы вчера ещё хотели...

Я рисую картину, кто-то смотрит и думает...
"Отличная идея, я так же ее напишу...
Нет, она догадается. "Повтор!" - подумает...
Нет, тему, я все же другую вложу!!!

Ее картины, как картины, такие у каждого есть,
И у меня висят, люди их смотрят...
Но почему ей все оставляют честь?
Стоят и видно, что спорят...

И в этих импульсах, уже не разобраться,
Хоть ангелом оденься, за шторкою спрятавшись!!!
Куда же мне, к дьяволу податься,
Все хотят в рай, а я пойду  в ад, не как все...